Malpeza Malpeza

Amo tutti i miei progetti, ma ce ne sono alcuni a cui lavoro ancora più volentieri perché destinati a persone con un entusiasmo contagioso; persone che mi fanno capire in ogni modo, ad ogni conversazione, ad ogni messaggio, quanto apprezzino il mio lavoro, e quanto abbiamo fiducia nelle mie capacità di progettazione e realizzazione. Se poi mi si propone qualcosa di affascinante, sfidante, che mi costringa a inventare soluzioni e che alla fine sia così bella che vorrei tenermela, allora ho trovato l’oro.
 
Una persona che già aveva acquistato da me una lampada da terra ora ne vagheggiava un’altra da installare nello stesso salone, simile ma diversa, più elaborata: avrebbe dovuto da un lato diffondere luce verso il soffitto e dall’altro illuminare la tastiera e il leggio di un pianoforte, e ovviamente abbinarsi alla sorella che vive nell’altro angolo della sala.
Il progetto era semplice: uno stelo principale con una lampada puntata verso l'alto, e imperniato su questo, a metà altezza, un braccio traversale. Nei primi disegni il braccio trasversale era semplicemente basculante, per poterne regolare l'altezza; ma non era possibile prevedere l'esatta collocazione e orientamento della lampada, a parte il vincolo della luce sul pianoforte, quindi, parlandone, abbiamo deciso per la massima flessibilità: avrebbe anche potuto ruotare rispetto allo stelo principale, per direzionarlo a piacimento.
Di qui tutto in discesa – più o meno: assemblare i due steli, progettare lo snodo che era letteralmente il cardine di tutto, costruirne un primo prototipo per essere certo che funzionasse, replicarlo “in grande” e capire come fissare il tutto, studiare un contrappeso da unire alla “coda” perché la struttura fosse bilanciata; e come sempre, escogitare, trovare sistemi, congegnare, affinare, riprogettare. Perché, come sempre, niente è di fabbrica in questa lampada, dalla base inventata a imitazione di quella esistente, ai faretti di acciaio inox ricavati da una gamba di tavolo.
 
E ora finalmente è nella sua nuova casa, ad ascoltare Beethoven. O Liszt. O Chopin. Brahms? Schubert? Chissà cosa le piacerà di più.
 

Sono stati mesi particolari, per usare un eufemismo. Mesi di inattività e di ripresa. Di tanto riposo prima, e di troppo poco riposo poi. Finalmente ho consegnato due mobili che aspettavano da troppo tempo, e mi prendo di nuovo un po’ di respiro per raccontare storie.
Da tempo guardavo due piattine di ferro recuperate mesi fa, lì appoggiate al muro, sapevo benissimo per cosa le volevo usare perché quasi sempre è il materiale a parlare, a dettare la forma; ma avevo altri progetti in corso, bisogna essere razionali, fare quello che c’è da fare, non perdersi in mille attività senza concluderne una. Disciplina, ci vuole.
Chi prendo in giro? Ovviamente a un certo punto non ce l’ho più fatta.
L’#artattack di un pomeriggio, misurare, valutare, cambiare leggermente il progetto originale, tagliare, saldare, e la struttura esterna è pronta; avrà un ripiano, scegliamo il legno, creiamo i supporti, fissiamo tutto ed è fatto! Non resta che portarlo a casa e divertirmi a fotografarlo con sopra tutto quello che mi viene in mente.
A qualcuno serve un comodino?
 
 
 
 
 
 
 
 
 

Prosegue il mio scandagliare casa alla ricerca di possibili parti di lampade.
Il mantra per comporre una lampada di solito è sempre il medesimo: una base, uno stelo, un paralume.
Una base, uno stelo, un paralume.
Ci sono eccezioni, ovviamente, ho lampade fatte di una sola base con la lampadina a vista, ma in questi tempi mi piace l'idea di mantenere un certo rigore nella forma, dato che i materiali sono i più disparati e meno ortodossi. Un lavoro più concettuale che altro, anche se la funzione non va perduta, sono lampade, non sculture.
Così mi guardo intorno, cassetti, armadi, sgabuzzini, cantina, con il mio mantra in testa.
Una base, uno stelo, un paralume.
Una matassa di fil di ferro che anni fa avevo curvato ad arco e avvolto in un modo che mi sembrava in qualche modo artistico, senza avere la minima idea di come avrei potuto usarla; rinforzata da pezzi di uno di quei cerchietti di ferro che tengono i coprimozzi delle auto, e da altro fil di ferro.
Uno stelo.
Un barattolo di stucco che è rimasto mal chiuso; dentro c'è questa specie di meringa solidificata, così bianca. È leggero e non ha appigli, ma una colata di resina può dare il giusto peso e permettermi di ancorare lo stelo.
Una base.
Parti di lampade che ho qui in una scatola, questo è facile, basta scegliere. Scelgo la semplicità, il bianco, è il giusto complemento. Pare che tutto sia qui per una ragione, in fondo.
Un paralume.
Si parla tanto di libertà in questi di tempi di eremitaggio forzato. Eccola. La mia libertà è negli occhi che non smettono di cercare e vedere negli scarti forme nuove in divenire, è nelle mani che li seguono. La mia libertà può essere in un mantra.
Una base, uno stelo, un paralume.

 
Anche Malpeza è in quarantena. Il laboratorio è lontano da casa, e in laboratorio c'è tutto, materiali, attrezzi, progetti iniziati.
Ma le man chiedono di costruire, di assemblare, non importa cosa, non importa come, importa perché. Perché è una necessità.
E allora mi guardo intorno.
Ho una boule per l'acqua calda che tenevo buttata in un angolo da mesi, presa in qualche mercatino perché mi piaceva la forma e quel rilievo a forma di sole; niente flessibile, niente strumenti per tagliare il metallo ma per fortuna è alluminio, con un coltello multiuso e un paio di cesoie da giardinaggio posso trasformarla in un paralume.
Un pezzetto di tubo può fare da stelo, manca una base, una base, dove trovare qualcosa di adatto? Mi sembra di essere in crisi d'astinenza, devo concludere, devo costruire questa lampada. Rovistando nei cassetti ritrovo quei due blocchetti di marmo che erano qui prima di me, probabilmente erano qui prima che io nascessi, chissà che storia hanno.
Ora ne avranno una nuova.

Avevo pronto un post ruffiano, per salutare il 2019 che per questa mia creatura che è Malpeza è stato in effetti stracolmo di soddisfazioni, e salutare il 2020 che si spera ne dia ancora di più.


Poi il 31 dicembre ero in laboratorio per iniziare a costruire una libreria, il 1 gennaio ero in laboratorio a continuare la libreria, e ho pensato che non c'era modo migliore per concludere un anno e iniziare uno nuovo che essere lì, a tagliare, saldare e smerigliare.


Così il primo post del nuovo decennio (uuuh!) sarà questa lampada, che è la più stupida e buffa che abbia mai creato e sembra uno dei cannoni che usa Wile Coyote per catturare Beep Beep.


Ed è bellissimo così.

Dopotutto non si inventa quasi mai nulla. Consciamente o inconsciamente tutto quello che creiamo è frutto di un'imitazione, di un'ispirazione più o meno palese o anche di più ispirazioni frullate insieme, rimescolate, amalgamate, plasmate, insaporite.
Siamo il prodotto dei nostri sensi; siamo una centrifuga che processa e trita ciò che vediamo, sentiamo, tocchiamo, annusiamo (ne ho dimenticato uno - perché no? gustiamo!), e quello che ci distingue è la capacita di trasformare tutto questo magma di stimoli in qualcosa di nuovo, diverso, personale; qualcosa che magari ispirerà altri, in un circolo infinito.


A volte però si copia e basta. Copiare è la più pura forma di ammirazione, dicono. E quando ho visto questo omino forgiato a fuoco e martellate da un vero maestro del ferro, ho subito pensato che dovevo averlo; e averlo per me significa farlo.
Non ho una forgia e non ho mai forgiato il ferro, ma, come diceva qualcuno, quello che non so lo so saldare (sì, non era esattamente così, ma non importa). E così da qualche pezzo di scarto è nata la mia interpretazione dell'omino pensoso, che non è più pensoso ma pieno di meraviglia, stupore e curiosità. Per non dimenticarsi mai di guardarsi intorno. Per non dimenticarsi mai di guardare le stelle.

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